Vaya cosa la poesía

Hace poco leí que se formó un agujero negro ubicado a unos 135 millones de años luz de la Tierra, y que tiene una masa equivalente a 30 millones de soles...

me cuesta dimensionar esa cifra, realmente no la entiendo

mientras tanto, muy lejos de esa circunstancia, me quedo pensando en los problemas de la creación literaria...

tal vez se trate de lo mismo, pero a distinta escala, tal vez sea el poema lo más inabarcable, y no ese fenómeno que ni la física logra explicar

vaya cosa, el tiempo y el espacio, 

vaya cosa la poesía.

Las desharrapadas conjeturas

En estos días de contemplaciones esquivas que acaso parecen atravesarse por última vez, reflexioné sobre algunas cosas sin que exista la posibilidad de vincular un puente entre las eventuales conjeturas. Por un lado, pensé en la idea del fracaso, no aplicada a lo que hago sino al contexto devanado en múltiples conversaciones internas, sin que lo producido -aún sea cultivado desde una llanura visible- permita explicar lo que hago. 

A lo que quisiera alcanzar, en este jardín de melancólicas sincronías, es a condensar el pliego de una periferia de textos cruzados, de silencios habitados por fantasmas que perdieron su voz, de concatenaciones literarias que olvidaron registrar el origen del improperio, la duda transformada en canción. 

No sé si pretendo acentuar la desacralización de los versos primigenios, esos que planteaban la autocompasión como un fin en sí mismo, una patria sin territorio, una hermosa derrota. 

Lo que viene, si es que viene, son fragmentos de escrituras sin colmenas, esperando posarme en el brazo tieso del espantapájaros, graznando entre los árboles del bosque.

Donde cruzan las palabras

Donde cruzan las palabras, el plano curvo de las ideas, algo las oblitera desde adentro, mientras un crepúsculo lleno de niebla cubre el horizonte. 

Sin darme cuenta, proyecté una sombra sobre mi futuro. 

Este suceso que hoy contemplo, 

este brillo que se expande, 

esta medida sin tiempo, 

estos papeles en el cajón.

Lo que no ocurre

"La cultura es un intercambio simbólico que sirve para armar un destino común, para inventar un mundo”

Lucrecia Martel

No ocurre. 

Uno puede dar argumentos para ciertos conflictos internos, de algo que solo formará parte de una teorización densa, sin anclas debajo de los botes, sin sombras que puedan definirse. 

Pero el crepúsculo no forma parte del poema, es otro atardecer en esta curva del tiempo, una línea trazada con un lápiz de carbón, mientras me pregunto cómo desramar un sonido para que quepa en un verso, cómo hacer que esa piedra retumbe con palabras, mientras rueda a un fondo de agua fría. 

No ocurre, 

no es este el día, 

ni es este mi tiempo.

El dilema de la inercia

En algún momento, se perdió la necesidad de recordar números de teléfono, una dirección, incluso el nombre de una canción, el argumento es que todo eso lo está haciendo una inteligencia artificial, que comprime y almacena cualquier dato que merezca no ser recordado, y pareciera que en el exacto momento en que surge el cuestionamiento por la consecuencia del olvido, un algoritmo aparece para convencerte de que la memoria no tiene importancia. 

La vida sigue, fuera de la pantalla, en el resplandor de cualquier crepúsculo, mientras abro una botella de vino. 

Hay en ese pasillo largo de flores rojas y macetas amarillas, una palabra que me preocupa, porque la cubro de apatía y desinterés, esa palabra es la inercia. Ya empecé a darme cuenta que con ciertas decisiones, involuntariamente o no, termina siendo visible dentro de su invisibilidad, y lo que suelo hacer para minimizar el hecho, es creer que esa preocupación tiene un disfraz, y que al final del día, sale a representar un personaje en el medio del escenario de una tragedia griega. 

Allí está el dilema sin resolver, mientras avanzo con perplejidad, debajo de un foco de luz, la mirada al frente, la noche por delante.

La mera asociación de las ideas

Cuando en un texto, que se va extendiendo, busco un sinónimo para pintar una cerca, pareciera que como autor estoy parado en un pedregal sin flores, sin entender demasiado la visible presencia que sugiere una conjetura dentro del verso, sin embargo, esta eventual suposición pierde el sentido de lo que encierra su pequeño universo, y se limita a situarse como un sintagma, a medio camino entre el poema y la idea del poema. 

Es entonces cuando me pregunto en qué momento tiene lógica aplicar un monólogo interior, para que esa línea no requiera ser adornada con acepciones ni que tengamos por gesto sentar a la belleza en las rodillas, que ese trazo y esa fuga marquen las coordenadas de un mero ejercicio de asociación, sin preocuparme que sigue del otro lado de la penumbra, si acaso hay silencio o resplandor.

Las esquirlas del poema

Muchas veces se escriben poemas con las esquirlas del poema, muchas veces se busca entre las sombras las perspectivas de una conjetura, con sus diatribas y bifurcaciones, cuyo único fin es ensamblar las composiciones estróficas para luego desarmar el sentido, prestar atención al significante, intentar de nuevo proferir el conjunto de arborescencias semánticas, hacer visible los procedimientos acaso trabajados, no conformarse con la luna roja del poema. 

Y es que acaso ese haya sido el problema: los poemas que se escribieron con las esquirlas del poema.