Ha vuelto el colibrí que estuvo en el jardín de casa el año pasado, espero que algo nuevo comience, porque en esta curva de la vida, hay tantos silencios como árboles, que parecen custodiar los márgenes de una teoría, acaso cultivada desde el obliterado páramo de una presunción, donde siempre supe que algo pasaría.
Una vez más, el aparente pliego de un artefacto, inicia sin desdén su improbable conjetura.
Hay una pregunta para el tiempo, y una indagación por el espacio, mientras el poema es tensado en el contexto de un problema.
Los días pasan y el problema se olvida, pero aquella divagación, acaso
cruzada por la belleza, ahora tiene espinas donde antes había flores, y entonces
no sé bien en qué parte se perdió el sentido, si es mejor desbrozar el problema
o hacer un trato con el crepúsculo, si hay o no acechanza en el horizonte,
cuando las sombras parecen dibujar amenazas entre los árboles, mientras salimos
como lobos bajo la luna, cubiertos de ramas, con los ojos pintados, para que el
poema se parezca a una verdad.
y las gaviotas, petreles,
albatros o como se llamen
levantan vuelo y caen
un poco más allá.
Vuelvo a correr, vuelven a volar
y a bajar
y cada vez son más.
Corriendo junto al mar
al amanecer
invento las aves del mar.
Corro
junto al mar, de Héctor Viel Temperley
Pocas veces me ha pasado de que aparecen las imágenes a medida que avanza la lectura, es como si se abriese un marco en donde las palabras prefiguran el contexto de algo que se va pintando, en ese amanecer en que las aves eran inventadas mientras se alejaban, así sean gaviotas, petreles, albatros, o como sea que se llamen.
Y es que el día en que la poesía no importe en este mundo, no habrá nadie que pueda entender la visible permanencia de unas gotas de lluvia marcadas en la arena, y diferenciarlas de las huellas de los escarabajos negros entre los médanos de un día soleado, porque como supo darse cuenta Viel Temperley, se pueden contar por la arena todas las gotas que llovieron.
el peso de la historia
hasta que fue creado
el motor de combustión interna.
Ahora, cada vez que nacen
titubean y se demoran ante la luz
creyendo haber irrumpido
en un mundo equivocado.
de Joaquín Gianuzzi, “Los caballos”
Lo que encuentro en este poema es una observación a la que le sigue una conclusión reflexiva -sustentada en los pliegos de la historia- que no pretende cerrar el poema, que incluso habilita la pregunta no formulada en esos 8 versos.
Como tantos poetas, Gianuzzi vivió del periodismo, y lo que a veces se advierte, en varios de sus poemas, es esa variable ejercida desde los periódicos que busca instalar el contrapunto a partir de ideas enfrentadas, para que sea el lector el que pueda tener elementos que le permitan discernir sobre lo leído.
Ya pasaron más de 30 años desde que el Diario
de Poesía ubicó en el centro de una discusión parte de la obra reunida de este
gran poeta, en donde los objetos del poema son apresados por un yo, cuya
conciencia los estructura, algo así expresó Fabián Casas cuando prologó una
antología en el centenario del nacimiento de Joaquín O. Gianuzzi, el poeta que
pidió que no lo dejen a solas con su balbuceo terrestre, el que escribió que la
poesía es un extraño asunto personal.
Texto consultado:
El regreso a Giannuzzi: un perfil de Fabián Casas, disponible en Eterna Cadencia https://eternacadencia.com.ar/blog/prologos
Estoy un poco preocupado por el peso de una línea celeste que agobia mi escaso entendimiento de la literatura, la pude haber pintado para discernir sobre los límites entre lo que se crea y lo que se construye, la pude haber trazado como una periferia que divide el conocimiento de la presunción -siempre barroca, siempre arborescente- y no alcanzo a dilucidar si esa línea está allí como una mera entelequia o como pueril argumento para llenar de colgajos literarios los márgenes de una sentencia.
El ejercicio siempre es el mismo, ocurre algo y no lo corrijo, el tiempo después lo ubica en algún lugar, lejos del poema del que alguna vez formará parte, porque me sigo recordando que esto aún es un blog, porque me tengo que dormir mientras creo que todo va a estar bien.
Para
leer en algún momento: Jorge Luis Borges-Roberto Alifano: La Poesía https://borgestodoelanio.blogspot.com/2019/02/jorge-luis-borges-roberto-alifano-la.html
