Todo lo nuevo parece perderse

En este río que siempre se lleva algo, me encuentro una vez más rodeado de la espesura, donde el día termina sin saber en qué silencio habrá un cauce, que repare a su modo lo que el fuego se lleva mientras sube hacia los cerros, entre las ramas inclinadas en el agua fría, sabiendo que anochece, que ya no somos los mismos, que al amanecer seguiremos teniendo un nombre.

Árboles negros se contemplan en el reflejo del río, el tiempo es una hebra que flota en la orilla, me pregunto si los peces seguirán saltando contra la corriente, si los pájaros harán otra vez sus nidos.

Todo lo nuevo parece perderse al paso del viento, esa espera sin ocurrir.

Poetas Detenidos Desaparecidos

“Yo no quise salvarme sino del egoísmo.

Quise hacer con mis manos una comunidad

de vida y esperanza. Quise amar y luchar.

Ahora y por siempre.

El amor es mi descanso. La lucha, mi salvación.

La muerte no es la tumba, ni el mar.”

Del Libro ”Últimos Poemas”, Daniel Omar Favero, poeta detenido-desaparecido en 1977, cerca de cumplir sus 20 años...

Poetas Detenidos Desaparecidos, poetas que le pusieron el cuerpo a las ideas, que fijaron la memoria con sus versos, destinados como estaban a la belleza, destinos que la fatalidad arrancó.

Fueron demasiado jóvenes...

Comparto este excelente sitio donde recupera voces de poetas ausentes:

http://danielbarroso.com.ar/poetas.htm

Democracia...

Un día como hoy, 30 años de democracia, no nos olvidemos nunca de esto...

Los caminos del duelo eluden el deber cumplido
tienen audacias para sobrevivir/países/escondrijos
de estar. La imposibilidad de borrar huellas ancla
en el real con péndulos indetenibles/su semejanza
con la muerte es un escándalo...

                                            de Hoy, Juan Gelman

El país que no fue

María Elena San Martín tenía 19 años cuando la dictadura la hizo desaparecer, era poeta, militaba en la Federación Juvenil Comunista, como ella, el sueño de miles de almas forjaron el país que no fue, porque no los dejaron, porque los hicieron memoria a la fuerza.

Este es un caso en 30.000 detenidos-desaparecidos, cuánto nos hubiera ofrecido esta poetisa, hoy tendría 55 años y hubiese alcanzado su madurez creativa, duele saber que de este árbol no hubo más flores caídas, que todo fue un silencio ardiente, palabras cosidas por una luz tenue.

Todo eso que en esta fecha no se olvida.

He aquí un poema de quien no pudo envejecer.

Fantasmas de la infancia

Este rostro lunar, esta fatiga
de saber que voy a ser
pájaro o tormenta pero nunca
o solo algunas veces este cielo
inundado
con sus estremecedores brazos
los caminos de la risa.
Y también –con algún llanto-
estas manos mudas en las tardes
cuando fue necesario –cuando es-
arrancar definitivamente
las cáscaras, corazas
con que asfixiamos el latido nuevo
y que también se colgaron
de mis manos.
Los ojos aferrándose cansados
cuando la soledad viene a borronear figuras.
Y no creer.
Las muertes sucediéndose,
decretando el olvido de las voces
que tan tiernamente habitaron mis uñas
o las realidades celestes de este océano.

Este miedo final
última guerra, primera luz.
Y no creer
ahora
que puedas haber sido
tan compañero, tan insólito y milagro
para querer pausadamente,
con profundidad y esta ternura blanda
el rostro lunar
las pocas lágrimas
las manos que quedaron lamiendo
su silencio
este pozo recientemente amanecido,
que hayas podido querer mi vida.

16 de octubre de 1976 (Último Reino, 2007). 

María Elena San Martín, escritora desaparecida durante un operativo militar-policial en Panamericana y General Paz, el 1 de julio de 1977, a los 19 años.

PD: se recomienda la lectura de este poema de la autora, incluido en el libro “Palabra Viva – Textos de escritoras y escritores desaparecidos y víctimas del terrorismo de Estado. Argentina 1974/1983” editado por SEA -Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina- y la Comisión del Personal del Banco de la Nación Argentina por la Memoria, la Verdad y la Justicia.

Malvinas

Un día como hoy, hace ya 30 años, se desataba un sueño en las islas Malvinas, donde el viento es morada del silencio, de aquellos que no pudieron volver.

Siempre se reiterará el mismo sueño, una y otra vez, hasta que la memoria pueda descansar, en un paraje no tan hostil, con un mañana no tan desolado.

24 de marzo

Así que has vuelto.
Como si hubiera pasado nada.
Como si el campo de concentración, no.
Como si hace 23 años
que no escucho tu voz ni te veo.
Han vuelto el oso verde, tu
sobretodo larguísimo y yo
padre de entonces.
Hemos vuelto a tu Hijar incesante
en estos hierros que nunca terminan.
¿Ya nunca cesarán?
Ya nunca cesarás de cesar.
Vuelves y vuelves
y te tengo que explicar que estás muerto.

“Regresos” de Juan Gelman

Creo que es el mejor modo de simbolizar esta fecha.
Pienso en los arrancados, y que la palabra a veces no puede representarse.
No puede abarcar tanto mar y tanta sombra, no puede explicar nada.
Arrojar poemas al viento es un débil consuelo contra las bestias del olvido.
La memoria ahí anda, en una esquina cualquiera, reclamando.
El tiempo torna visible lo que vuelve a empezar.