Alguien mide algo, al otro lado de una imagen, donde encuentra una disociación por dirimir. En ese tránsito, lo imbricado del poema se deforma, se juntan pedazos de sombras parecidas a las ideas. Por algún lugar, discurre el agua fría, encuentra un río, finalmente un horizonte.
La vida pasa mientras tanto.
¿Quién de nosotros pintará esa imagen dentro de algunos años?
Un visible desasosiego, sin pulsión que sea plausible de ser observada, he allí la trampa de la literatura, ilusión que no parece admitir el paso del tiempo.
Por algún motivo, sigo creyendo que lo mejor de mi está aquí, pero la poesía está en otra parte, acaso un plano que sigue sin transitarse, mientras voy deshaciendo palabras, el pasado que no vuelve, el agua profunda del estanque.
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