La correspondencia de algo que ya no espero, tan solo transitar el devaneo olvidado de una calleja, poblada de macetas blancas con flores rojas, creyendo que esto es literatura,
y es que al final del día siento un poco el desconsuelo,
son las voces que no se reflejan en el espejo,
son las notas que recojo sin darme cuenta de lo que unen,
es ese puente de hilo que cruza el océano, sin saber nunca en qué termina,
si hay esperas del otro lado,
si el acento acentúa la inmensidad,
si no hay un páramo detrás o debajo,
si es acaso un ejercicio donde perderse,
todo lo azul debajo,
con toda el agua contenida,
agua salada bajo el cielo celeste.
Es un día de marzo de muchísimo calor, en una hora en que todos los gatos son grises.
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