Juan Gelman 1930-2014...

si la poesía fuera un olvido del perro que te mordió la sangre/una delicia falsa/una fuga en mi mayor/un invento de lo que nunca se podrá decir? ¿Y si fuera la negación de la calle/la bosta de un caballo/el suicidio de los ojos agudos? ¿Y si fuera lo que es en cualquier parte y nunca avisa? ¿Y si fuera?

del último poema de su último libro, Hoy...

Poeta entre poetas

¿Cómo escribir que Gelman se murió?

Es cierto lo que dijo Eduardo Galeano, a veces la muerte miente, yo ya no le creo.

De algún modo el gran poeta argentino llevó el lenguaje a límites insospechados, incluso es posible encontrar a Gelman a través de una sola palabra (como "mundar" y tantos otros vocablos inventados), porque no solo las recogió calcinadas para devolverlas luminosas, sino que también las creó.

"Es horrible saber que moriré mañana / o que no moriré”.

Ahora puedo entender que quiso escribir, pero me duele saberlo después del después, leer ahora lo que no supe antes pretendiéndolo saber.

Gelman dejó al desnudo a la poesía, y luego la envolvió con palabras, hermosos atavíos. Fue demasiado lejos. Se trata de versos que desprenden viento, habitaciones donde entra el sol, un “arbolito sin hojas que da sombra”...

Acaso Juan Gelman abre una puerta ahora, mira al suelo de la memoria, pero alza los ojos.

Yo me consuelo.

Y si la poesía fuera lo que es en cualquier parte y nunca avisa? ¿Y si fuera?