Algo avanza debajo de este pretexto, en el que un tronco se desliza, la corteza que la tibieza de la luna enturbia en el pequeño temblor del lago, el bosque en movimiento, como si pudiéramos revisar el pasado, esa nada yerta que cobra sentido al mínimo resplandor, este problema que no resuelvo, esta brisa que ahora se disipa.
Parece que todo se reduce a la estadística, como una forma de medir lo que se produce, pero esos conceptos, atiborrados sin desmesura en un pleonasmo, terminan cayendo por el peso de la hipérbole, apenas visible entre tantos aullidos, el movimiento de la marea que borra cada palabra, cada acto creativo, cada intervención.
Aún
queda un largo camino hasta el faro, la playa está desierta, nada parece
indicar que las ideas tejen líneas hacia la irregular iridiscencia de una
conjetura, o tal vez es el contexto el que formatea el sentido de esas ideas -acaso
fractales- porque estamos en un arenero poniéndole nombres a las cosas,
aceptando el perímetro de este plano imbricado.
Un libro pequeño, que se lee en pocos días, en donde el autor hace algo con la poesía que hace tiempo muchos olvidaron: observar la naturaleza.
Hay hallazgos serenos, cosas que se ven y que se oyen, y un silencio que es habitado, como algo apacible que arremolina cosas breves, en esa hora del día en donde pareciera que nada ocurre.
Bienvenida la intención, aquí un poema.
Qué es el amor
Supongamos que hay una escalera de oro:
tiene que haber entonces una hormiga
que sonríe y menea la cabeza.
Una gota de sangre cae en un vaso de agua
y mientras va de a poco abriéndose
caen una, dos, tres gotas más.
Algo dentro de algo,
algo al lado de algo,
algo encima de algo, con algo encima.
Lo que es muy grande y a la vez muy chico,
por ejemplo: una hormiga,
una naranja,
la luna.
Una semilla sueña adentro de un melón,
unos ojos abriéndose a unos ojos.
Y el agua se hace vino;
el vino, sangre.
Imaginémonos nosotros, cada cuerpo
y adentro el sol: una escalera de oro.
del libro Quiero, de Alejandro Crotto,
editado por Lucas Brockenshire, editorial Audisea, 2023.
Si aun las paredes fueran de plástico, yo encontraría una forma de cercar los pliegos de la belleza, es el problema de la escritura que no se corresponde con la forma, es el camino cubierto de glicinas que ahora descubro entre los cántaros de agua de la infancia, como si pudiera ver detrás el sereno tránsito de las huellas deshabitadas, los pastos altos de un rumor amarillento que los años transformaron en un páramo, como esas casas cubiertas por la hiedra, mientras parece estallar el horizonte, el viento que sale de las ventanas.
Apenas la sombra de una hormiga que mueve su
cabeza, algunas mariposas anaranjadas, y un árbol que se parece a un recuerdo
que se calla.
