Si aun las paredes fueran de plástico, yo encontraría una forma de cercar los pliegos de la belleza, es el problema de la escritura que no se corresponde con la forma, es el camino cubierto de glicinas que ahora descubro entre los cántaros de agua de la infancia, como si pudiera ver detrás el sereno tránsito de las huellas deshabitadas, los pastos altos de un rumor amarillento que los años transformaron en un páramo, como esas casas cubiertas por la hiedra, mientras parece estallar el horizonte, el viento que sale de las ventanas.
Apenas la sombra de una hormiga que mueve su
cabeza, algunas mariposas anaranjadas, y un árbol que se parece a un recuerdo
que se calla.
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