Hay poetas que trabajan horas en largos versos.
Yo los escribo rápido para olvidarlos.
Llevado por la mala costumbre y la pena
a ver matices de loro en un colibrí que saltaba
de petunia en petunia, experiencia por otra parte
ciega a mi vida ficticia, grabé en una corteza:
la belleza es lejana y la estación está cerca.
Partamos, oh compañeros de viaje,
hacia el barullo de la gran ciudad.
Del poema “Confesión”
Alguna vez, en una terraza donde se juntan poetas, le pedí a Alejandro Rubio que me firmara su libro "La enfermedad mental", fue hace unos años, y es algo que conservo con renovado aprecio.
antes o después de eso, lo escuché hablar a unos metros de distancia con una chica, diciéndole lo bueno que sería acceder a un cargo en una editorial o centro de documentación, para poder vivir de la escritura, no tengo claro haber comprendido si esa realidad tenía que ver con esa condición de "maldito" con que a veces algunos críticos simplifican un puñado de ideas, donde el plano de los conceptos cruzan puentes hacia una digresión o una redundancia.
ahora desde una bicicleta veo un amanecer anaranjado, los edificios parecen estallar de luces pálidas, todo indica que será un hermoso día de primavera
pienso siempre en ese libro, y en ese poeta
el tiempo arrebata algo, y ya no está Alejandro Rubio para que lo explique.
