Una línea que se parece a un rumor sin niebla, que se prolonga hasta un fondo como un horizonte blanco, sin que se pueda advertir el techo de la bóveda celeste, el cometa que un niño dibujó en el jardín de su infancia.
Acaso sea cierto que, una vez perdida la inocencia, son pocas las cosas perfectas que se desprenden de un manojo de pinceles.
Pienso en el puente que vi hoy, partido a la mitad, porque alguien no quería que la gente cruce para el otro lado de esta isla.
Pienso en la cuerda tensada que alguien ató después, para que las personas puedan pasar al otro lado de esta isla.
Lo que está en el medio de ese puente, aún es un misterio sin resolver.
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