Hace unos días encontré unas cajas llenas de
poemas, se me ocurrió en primera instancia un ejercicio catártico: desmenuzar
esos manuscritos, trabajarlos en el blog, cultivar todos los matices del silencio,
no sé si estoy preparado para eso.
Discurro entre las diferencias que pueden suscitarse entre la originalidad y la autenticidad. Prefiero embestir los textos y librarlos al azar, a un viento sin nombre, después de todo, los poemas dejan de pertenecernos apenas los arrojamos a los lobos, y yo apenas soy una sombra y una idea.
El problema es como desbrozo la otredad, cuando no hay un detrás.
Suelo bifurcar lo añorado, elevo dicotomías, y todo por ver embebidas mis encrucijadas, mis literarios entuertos.
Anochece, soy un guardián en la azotea, la noche es ahora la más encantadora de los jardines, y mi nostalgia debería tener alas.
Una sombra, una idea... y a veces un espejo, o las alas mismas, más que la nostalgia...
ResponderEliminarHijo de la noche, hermano, en el misterio de su caja dejo beber a mis propias raíces.
Saludos diurnos de un eco nocturnal.
Hijo de la noche...
ResponderEliminarojalá algún día merezca semejante elogio.
Gracias por este saludo diurno que indudablemente guarda un eco nocturnal.
que nos siga encontrando la palabra amiga...