Esa perpetuidad de atar los nudos donde toda discordia pierde su sentido, la vera del río en el que vi morir el silencio de mi pasado, los planos conectados, sabiendo que hay una periferia, un bálsamo de aire quieto parecido a una simiente, una cosa sin nombre.
Dar un significado a lo aparente, correr sin rumbo hacia estallidos blancos como serpientes nacaradas, buscar algo, abrir una puerta, cerrar un candado, el edificio de la ventana sin limpiar, la borrosa opacidad de los destellos.
Un horizonte colmado de aves negras,
clausuran el crepúsculo sin tiempo, y sin embargo no hay aves, nunca las hubo
en esa pintura, todo lo que vi fueron manchas que parecían volar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario